28 Oct MERES (4)

Nouvelle engueulade avec ma mère, juste au moment où l’on allait se promener. Charles me regarde avec délices m’égosiller au téléphone, il rajoute, parfois, une pointe d’huile sur le feu. Elle a écouté un entretien avec un chercheur suisse, que je lui ai transmis – et où la doxa officielle sur la pandémie est contredite. Les arguments sont proches de ceux du professeur Raoult : si on angoissait ainsi les populations avec les taux de mortalité de la grippe, on produirait la même psychose. La stratégie de confinement est à l’inverse de celle (de dépistage) qu’il eût fallu mettre en place. Elle n’a entendu qu’une chose : que le confinement, mesure à ses yeux sacro-sainte, est contesté. Elle déchiffre là-dedans une élucubration complotiste, aux antipodes de son légitimisme qui veut que tout ce que Macron fait soit bien fait. Elle craint surtout que je ne me dérobe aux consignes.

C’est cela qui m’énerve. Ce ton de mère-la-loi, qui met à profit la crise sanitaire (comme, en d’autres temps, mes mauvais résultats médicaux) pour me gourmander ainsi qu’un petit garçon en faute. Ou, plus exactement, qui attend que je me révolte pour me taper sur les doigts. L’hystérique est une esclave qui cherche un maître sur qui régner. Je me laisse entraîner dans ce rôle, en haussant le ton, en attaquant ses préjugés, sans répondre précisément à ses questions. Elle voudrait que je lui dise que je vais braver le confinement. Elle s’inquiète pour moi, soi-disant. Je m’en sors par une fanfaronnade à la Pagnol, pour ne pas me laisser prendre au piège. Si je disais oui, elle pousserait des hurlements. Si je disais non, elle triompherait et se vanterait d’avoir gagné la bataille.

Je pourrais dépassionner le débat, ou mieux encore ne pas m’y livrer. Je me mets à son diapason, car elle parle très fort au téléphone, et met sa bouche tout près du micro (cette manie a été, entre nous, source de conflits récurrents, moi essayant de lui expliquer comment tenir l’appareil, elle s’exclamant que je prends plaisir à l’humilier). Son débit est ininterrompu, de sorte que je parle par-dessus elle, et bientôt crie. Puisque tu considères que tout ce que fait Macron est merveilleux, puisqu’on n’a pas le droit de formuler le moindre bémol, et ainsi de suite. J’en appelle au Moyen Age, à la peste, à la grippe espagnole. Je vitupère la déshérence du système de soins en France. Charles compte les points, en enfilant ses chaussettes.

Une infime brèche s’ouvre, dans le mur de nos incompréhensions. J’ai dû reconnaître, en passant, les enjeux écologiques que soulève la situation actuelle – et que je ne l’ai pas attendue pour découvrir. Le seul fait que je lâche si peu que ce soit du lest suffit à l’apaiser. On fait semblant de s’accorder, sur ce plus petit commun dénominateur. Il faut bien que nos logorrhées sourdes trouvent leur point de chute. Un terrain où l’on peut tirer sa révérence, sans trop de blessures d’amour-propre. On se rend mutuellement la liberté.